Peso netto + Tara = Peso lordo

Non capisco perché in testa mi stia girando il finale di Wonderwall. Cerco di coprirlo coi Belle e Sebastian.

Fame ai livelli. Non succedeva da parecchio. I miei tre chili temo di averli bell’e che ripresi, anche se i baggy cercano di convincermi che non è così. Ma quelli son pantaloni fatti per starti larghi sempre e comunque, altrimenti la Independent, la Billabong o i venditori di cinture con le borchie in Senigallia non guadagnerebbero un centesimo. Fatto sta che ho una fame micidiale. E naturalmente grazie alla madre che mi ritrovo altro che riuscire a metterla a tacere. Voglio dire, a cena mi autoimpongo di mangiare solo il passato di verdura? Mi cucina persico coi pomodorini, ti pare che non ne assaggio almeno un pezzetto e non pulisca il tegame? Ma assolutamente sì che lo faccio.

Dovrei cominciare ad andare a camminare la sera. Data la mia insofferenza per le palestre e data la mancanza di modi alternativi di far ginnastica, è l’unica soluzione al problema. Finché non si placa la fame, naturalmente.

La verità è che l’insostenibile leggerezza dell’essere pare raggiungibile solo quando sparo stronzate con chi sa ascoltarle, apprezzarle e riderne. Per il resto del tempo è una chimera.